Eu gostaria de escrever uma longa história. Uma história para ser lida em 43 minutos aqui. Uma história de um ponto de ônibus e de uma mulher que se chama Silvinha e tem 200 carteiras de identidade e 200 nomes. De uma mulher que mata as pessoas e come seus fígados mas não mata os bichos porque eles não merecem. De uma mulher que foi sequestrada e esteve em um cativeiro. De uma mulher que foi estuprada. De uma mulher que nasceu na Alemanha. De uma mulher que conheci na noite de sexta-feira 13. De uma mulher que tem também um tênis com silvertape. De uma mulher que tem muitos escravos que pagam para ela. De uma mulher que tem um anjo da meia noite. De uma mulher que caiu quando viu uma macumba. De uma mulher que ri das macumbas com pipoca. De uma mulher que recebe mensagens escritas por formigas. De uma mulher que tem uma tartaruguinha que bate palmas. De uma mulher que tem uma gata que se chama Agatha Christie. Mas não. A linguagem não é suficiente para a verdade.